localizador de almas

Es la primera vez que pondré algo en mi blog que no es mío. Este lo escribió Daphne, una muy amiga mía. Pueden ver el original en http://daphneocariz.blogspot.mx/2012/04/localizador-de-almas.html

Es solo que hace tiempo que no lograba definir en texto todo lo que siento, y ella lo logró por mí.

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Él se dedicaba a la fabricación de historias. Apenas funcionaban, caminaban lento y torpemente. Las historias se las regalaba a ella, y ella las tomaba entre sus manos y se le pegaban, sus manos estaban tan llenas de historias que le picaban. Hace poco, una de sus historias me la regaló a mí, caminó más veloz, hasta corrió, pero se cansó pronto. A mí la historia se me pegó en el alma, desde entonces me pesa y me pica. Yo ni sabía de la existencia del alma, pero supongo que es ahí donde se van las cosas que sientes en algún lugar de tu cuerpo que realmente no conoces. Y ahora me imagino que él ya no fabrica historias, que se dedica a encontrar el alma de las personas; y como casi todo, no sabemos que existe hasta que duele. ¿Él tendrá alma?

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ps. Y no. No creo que tenga alma.

Hay veces en que uno debe interrumpir su tarea de exploración de la forma sólo para venir y soltar sus sentimientos en un blog.

Sentimientos que me encantaría soltar pero que no soltaré, porque estarían mal canalizados y mal dirigidos.

El café (tacuba) puede alterar tu salud.

A placer, puedes tomarte el tiempo necesario...

Hay veces en que Estepantla pretende y pretende demasiado. Trata de convencerse a sí misma que las cualidades que ve en las estrellas de novela literaria (porque ella nunca ve televisión) son las suyas propias. Se imagina a menudo como la protagonista de un drama épico onírico satírico romántico y detectivesco. Entonces se envuelve en un misterio y entrecierra los ojos para hacer más interesante su mirada. El mundo, que es su bully personal, se ríe de ella y la descubre. Entonces ella se regresa a su casa, y a falta de ventanas se sienta en la cocina a comer papas fritas.

Estepantla tiene la virtud pero mucho más el gran defecto de tener buena memoria. De igual manera recita a Shakespeare después de 7 años que recordar las notas exactas de un perfume que la hizo llorar. Estepantla no tiene edad, pero si tuviera que darle una diría que tiene 12 años. En doce años no se sabe nada pero se vive todo. Así ella va corriendo en oleadas disparejas de felicidad.

La pretensión y la memoria sólo pueden dar como resultado de una suma, la etérea melancolía. “Este lugar“, como ella lo llama, no tiene sino un complejo bulto de todo eso pero con hojitas de soledad, para enfatizar el sabor. Este lugar no se va, sino vuelve, y ella lo sabe y pretende, y sale y llora y vuelve y llora más.

Estepantla es una simple comisura de labios, un anillo en el dedo anular de una mujer felizmente descasada.

Bichos en la panza

Queridos lectores inexistentes:

Me dio la gana escribir a las 4:26 de la mañana de este miércoles siete de marzo de dos mil doce, que siento bichos en la panza. Dizque mariposas. Yo digo que son bichos piores (no peores, piores). Y es curioso porque me los provoca pensar en alguien en quien ya estoy acostumbrada a pensar, a diario, desde hace algún tiempo. Entonces ya se había perdido, no el cariño, los bichos nomás. Pero volvieron, bien denso, cada que me llama o simplemente cada que hace notar su existencia de la más insignificante manera. ¿No es curioso como la simple presencia de alguien, incluso en otras coordenadas geográficas, provoca que un nido de animales no identificados revoloteen en tu interior?

Demonios, me siento como en la secundaria. Pero con más tarea.

Una canción en mayo.

Quiero decirte, amor, que las palabras lo son todo.

Las palabras me evocan el sabor del dulce de leche,

la sensación de la lluvia en la espalda

o la frescura de tu cuerpo en la mañana.

Las palabras, mi vida, se vomitan

como si hiciera daño guardarlas.

Se lanzan indiscriminadas contra el primer transeúnte,

se arrojan apasionadas en nombre de las emociones.

Pocos somos los escultores de la poesía, mi musa.

Combatimos los torrentes literarios y amasamos figuras de hielo,

versos filtrados que se atreven apenas a rozar tu rostro

Trozos de viento delicado que intentan irradiarte mi locura.

Es por eso, mi amor, que las palabras lo son todo.

Todo, excepto mi valor de en tu presencia pronunciarlas.

La gran ciudad

¡Tiempo! ¡Si lo que sobra es tiempo de mirar correr!

Ojos me faltan para encontrarle enfoque,

ojos… y labios para encontrarle amor.

En esta ciudad que lo tiene todo,

que no falta el hambre, la prisa,

la lluvia y el calor;

En esta ciudad en la que me diluyo

y se diluye el sol, en que lo mismo da

un discurso político que dulces de alfajor;

en esta ciudad que lo tiene todo

y de noche le sobra luz...

¡A mí lo que me sobra es tiempo!

Tiempo de mirar correr, que si faltara más

hasta podríamos vernos caminar.

Brujerías

Te pienso como cadáver de olvido,

El que trae los aromas de sahumerios.

La sombra inexplorada de misterios,

El cuerpo ultra sediento de sentido.

Te vendes como rareza en hierberías

Hielo seco en los ojos de carnero

Quizá el más grande anhelo de un sombrero

O tesoro de pocas librerías

¡Canta! Voz de verano y amapola,

sin miedo al fuego del castigo eterno

sin temer a los hielos del infierno.

¡Canta! Pues voz más dulce no ha existido

que la que resbala de tu caldero

y sobre tu escoba marca el sendero