El frío me recorre, el aire me canta.
Las banquetas se pintan de hojas
que aburridas del verde se disfrazan de naranja y marrón.
Un nuevo mundo, otro lugar, otra yo.
No puedo decir que soy la misma porque no lo soy.
Hoy pienso cosas que no sabía ni imaginaba en nuestro teatro.
Un par de estrofas para decir que reflexiva y hecha de humo;
la gente triste.
La gente triste acá es la misma que en todas partes.
Voltean, dibujan y escriben, sobre-piensan. Entonces no me hablan.
Y es así como sé que me incluyen.
Me incluyen a mí pero a ti no, porque ya no formas parte del nosotros.
Se esfumó, se fue, se ve que se fue incluso cuando hablamos y no hallamos qué decir.
Quisiera decir que puedes volver a ser mi niño triste para que ambos no lo seamos,
pero miento.
Miento como cuando digo que ella es fea como su nombre.
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