Pas de réponse

Tinta que corre, que hiere, que ilusiona

tinta de sangre de poeta desahuciado

espejo del ayer que colisiona

con el espíritu de un hombre desalmado.

Esa soy yo

capullo de cerezo

en mieles de atardeceres.

Luz de otoño en mediodía

sin dirección ni sentido

brisa, canto y alegría

cálido y gélido latido

Ese eres tú

con todos tus no's y tus si's

entre las rosas de tus espinas

Gris esencia de materia corpórea

perfumes usados en Francia

incienso en cámara mortuoria

y alma rancia

Eso son ellos

todos ellos que nos miran

que observan el tú y yo

Tú y yo no te diré qué somos

porque somos polvo

porque somos nada.